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Le blog de Bernard SARLANDIE
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Beyrouth

26 Mars 2023, 11:21am

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Publié par Bernardoc

Que pouvez-vous
mânes de nos ancêtres
Phéniciens inventeurs
de l’alphabet ?
Un cratère
de quarante-trois mètres
réponse des explosions
à votre apport
à l’humanité
et une ville en proie
à la dévastation
Libanais, Libanais,
peuple dont la culture
depuis longtemps
s’est éprise
patrie de Gibran
qu’arbitrairement
l’on martyrise
Beyrouth ancienne capitale
de la joie d’exister
maintes fois meurtrie et pourtant
toujours debout
à présent frappée à mort
par des puissances
qui transforment
l’or de vivre
en funèbre boue

 

Kamal ZERDOUMI, 2020

Et ce n'est pas fini...

 

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Frontière

25 Mars 2023, 09:54am

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Publié par Bernardoc

Regarde cet arc-en-ciel.
Vois la couleur jaune.
Remonte ton regard un peu.
Vois la couleur orange.
Rabaisse ton regard juste un peu.
À la fin de l’orange, au début du jaune.
Vois cette frontière entre la jaune et l’orange.
Cette frontière n’est pas une barrière.

Écoute le son de la note  »DO ».
Écoute maintenant le son de la note  »RÉ ».
Que ton oreille écoute maintenant.
Entre le  »DO » et le  »RÉ ».
Entends cette frontière entre deux notes de musique.
Cette frontière n’est pas une barrière.

Ta raison fixe ses limites.
Tu les inventes au bout de ton regard.
Après c’est l’inconnu, la peur.
Ces limites que tu te fixes,
Ce sont des frontières, pas une barrière.
De toi seul dépendent frontières et barrières.
Une frontière n’est pas une barrière,
C’est un signal, le signal d’un changement.

Quand tu rencontreras ton prochain obstacle,
Dis-toi que ce n’est pas une barrière.
Dis-toi que c’est une frontière.
Et fais en pas de plus.

Raymond VIGER (2014)

Et ce n'est pas fini...

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Que voulais-tu de moi hiver

24 Mars 2023, 10:26am

| 

Publié par Bernardoc

Que voulais-tu de moi hiver

Tant de frontières déjà

Morsures lambeaux dentelles

Parures d’oiseaux muets —Je cours

Un monde décousu à ma fenêtre

La couleur n’est pas loin

Mais ce n’est pas son heure

.

Si minces apparaissent d’un coup

Les lèvres de la chambre

Le verrou du ruisseau

Une haie — la muraille

Enjamber farder lourdement

Les paupières

.

Il en faut plus au poète

Pour couper le ruban de sa route

Et s’il a peur du froid

Choisir quand même l’eau

.

Muriel VERSTICHEL

Et ce n'est pas fini...

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Londres

23 Mars 2023, 09:36am

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Publié par Bernardoc

Et ce Londres de fonte et de bronze, mon âme,
Où des plaques de fer claquent sous des hangars,
Où des voiles s’en vont, sans Notre-Dame
Pour étoile, s’en vont, là-bas, vers les hasards.

Gares de suie et de fumée, où du gaz pleure
Ses spleens d’argent lointain vers des chemins d’éclair,
Où des bêtes d’ennui bâillent à l’heure
Dolente immensément, qui tinte à Westminster.

Et ces quais infinis de lanternes fatales,
Parques dont les fuseaux plongent aux profondeurs,
Et ces marins noyés, sous des pétales
De fleurs de boue où la flamme met des lueurs.

Et ces châles et ces gestes de femmes soûles,
Et ces alcools en lettres d’or jusques au toit,
Et tout à coup la mort parmi ces foules,
O mon âme du soir, ce Londres noir qui traîne en toi !


 

Emile VERHAEREN, Les soirs

Et ce n'est pas fini...

 

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New York

22 Mars 2023, 17:57pm

| 

Publié par Bernardoc

Y’a ceux qui fument de longs cigares
Dans des voitures blanches à rallonges
Qui coincent leur cul sur les boul’vards
Tell’ment elles s’traînent comme des éponges

V’là l’Hudson River qui dégorge
Ses flots noueux lourds comme du fiel
Qui sentent la graisse sous l’fer qui ronge
Cette vie fragile sous son coin d’ciel

Soudain l’orage chute comme une masse
Et vient répandre son vitriol
Qui défigure ces grandes Jorasses
Gainées d’acier et d’alvéoles

Le soir sous l’arc des néons
La poussière colle au macadam
On cherche sa vie comme un filon
On ronge ses nuits au feu des flammes

On puise nos rêves dans ses artères
Sur les fantasmes d’Indiens morts
Dans cette musique à fleur de nerf
Dans son ciné multicolore

Elle est aussi bête inhumaine
Quand elle s’entête à dévorer
La chair de ses fils comme une chienne
Sous ses crocs blancs et acérés

Elle expire d’un poumon asthmatique
Ses métamorphoses excessives
Qui sous ses fièvres épileptiques
Animent son ventre de fille active

Elle est crédule comme un enfant
Et cherche Dieu au coin d’un bloc
Sous la voix de ses noirs prêchants
A coups de muscles, à coups de crosses

Didier VENTURINI, 1997

Et ce n'est pas fini...

 

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Chemins de l’Est

21 Mars 2023, 09:53am

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Publié par Bernardoc

Quand j’étais Russe, il m’arrivait
de m’appeler Katia, Masha, Tania.
J’avais une niania,
une baba, tout ce qui chante en « a »
dans les noms russes.
Dans notre isba
Notre-Dame de Portchaïef luisait
comme une étoile et dehors les étoiles
luisaient comme la mosaïque
de notre église à Pâques.
Et sur la terre pâle
de sa pâleur de neige ou rouge
de ses coquelicots, courait comme le vent
mon beau petit cheval de Sibérie.

Traîneaux, bateaux, troupeaux, blanche et rouge Russie,
danses, musique de chez moi, quand j’étais Russe…
Pouvoir de tant souffrir, d’être si vieux, si jeune,
de faire un geste de la main sans pleur ni cri.
J’avais de longues tresses blondes
comme aujourd’hui.

 

Sabine SICAUD, Les poèmes de Sabine Sicaud, 1958 (Recueil posthume)

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A Londres au crépuscule

20 Mars 2023, 17:20pm

| 

Publié par Bernardoc

Les rues en diamants et leur soyeux pavage,
Comme des serpentins lâchés des toits obscurs,
Glissent, de pas en pas, le long de mers de murs,
Tapissés du soleil de vitrine en voyage.

Un bus à impériale et son rouge ramage
Croise une limousine aux fourreaux de noirs purs,
L’un éteignant le jour et ses rêves d’azurs,
L’autre incendiant la nuit d’une ivresse volage.

La Tamise soudain se pare de colliers,
Et Big Ben se maquille à l’or de ses aiguilles,
Chuchotant des dîners, fards des joailliers.

La magicienne alors entre de scène en scène
Soulevant les rideaux dont les tons de charmilles
Font frissonner la ville aux plaisirs des mécènes.


 

Francis Etienne SICARD, Lettres de soie rouge, 2011

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Bruxelles

19 Mars 2023, 11:56am

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Publié par Bernardoc

Plates-bandes d’amarantes jusqu’à
L’agréable palais de Jupiter.
– Je sais que c’est Toi qui, dans ces lieux,
Mêles ton bleu presque de Sahara !

Puis, comme rose et sapin du soleil
Et liane ont ici leurs jeux enclos,
Cage de la petite veuve !…
Quelles
Troupes d’oiseaux, ô ia io, ia io !…

– Calmes maisons, anciennes passions !
Kiosque de la Folle par affection.
Après les fesses des rosiers, balcon
Ombreux et très bas de la Juliette.

– La Juliette, ça rappelle l’Henriette,
Charmante station du chemin de fer,
Au cœur d’un mont, comme au fond d’un verger
Où mille diables bleus dansent dans l’air !

Banc vert où chante au paradis d’orage,
Sur la guitare, la blanche Irlandaise.
Puis, de la salle à manger guyanaise,
Bavardage des enfants et des cages.

Fenêtre du duc qui fais que je pense
Au poison des escargots et du buis
Qui dort ici-bas au soleil.
Et puis
C’est trop beau ! trop ! Gardons notre silence.

  • Boulevard sans mouvement ni commerce,
    Muet, tout drame et toute comédie,
    Réunion des scènes infinie
    Je te connais et t’admire en silence.

     

Arthur RIMBAUD, Derniers vers

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Dordrecht

18 Mars 2023, 09:45am

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Publié par Bernardoc

Ton ciel toujours un peu
bleu
Le matin souvent un peu
pleut

Dordrecht endroit si beau
Tombeau
De mes illusions chéries

Quand j’essaye à dessiner
Tes canaux, tes toits, ton clocher
Je me sens comme aimer
Des patries

Mais le soleil et les cloches
Ont bien vite resséché
Pour la grand-messe et les brioches
Ton luisant clocher

Ton ciel bleu
Souvent pleut
Mais dessous toujours un peu
Reste bleu.

 

Marcel PROUST, Poèmes

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Morceaux choisis

17 Mars 2023, 09:47am

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Publié par Bernardoc

Diop a écrit,
Afrique mon Afrique,
Et il a décrit,
Celle qu’il a aimée.

Moi, je me souscris,
Au continent Afrique,
Qui m’a nourrie,
Et de son sel (et de son eau), j’ai avalé.

Continent nègre,
Négresse du monde,
Ma gratitude est maigre,
Et mon ivresse gronde.

Ma mémoire se souvient, inique,
Tu m’enchantes et je m’écrie,
Afrique mon Afrique,
Diop a écrit.


 

Nashmia NOORMOHAMED, 1999

Et ce n'est pas fini...

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