Ton corps.

Pour qu’on ne s’en serve plus contre son gré.

Tu dis l’exact rassemblement de ses blessures.

De face. Un soleil gronde sous une fenêtre de feu.

Des siècles de forêts de sorcières

en lui s’agitent.

Comme si le savoir

de tous les temps s’y était emmuré.

Comme si la torture de tous les temps.

D’où date la Sorcière ?

Je dis sans hésiter : Des temps du désespoir.

Jusqu’au dévorant tonitruant aujourd’hui.

Parce qu’il est encore à la mode

qu’il éclabousse tout l’emporte partout le désespoir.

Beloved éternelle.

Attention – péril

petites humaines universelles.

Denise DESAUTELS

poème extrait de Disparaître,

L’herbe qui tremble, 2021

Et ce n’est pas fini...